94.

在哥谭能吃什么呢？

热狗、披萨、意面——或者，运气够好，还能捞到些便宜又脏兮兮的小吃摊，那里烟火气十足，吵闹、油腻，但至少，饥饿的人可以暂时填饱肚子。

杰森从小就知道，在这个城市，吃饭讲的是生存，不是享受，他从不挑剔，只要能果腹，哪怕是半生不熟的薯条、放凉的汉堡，甚至是别人吃剩的也没关系。

他也绝不会，绝不会，跑去什么高档餐厅。

那些地方亮晶晶的，上菜慢得要命，盘子大得能当盾，食物却小得像精致的笑话，花几百上千的价钱，只为了吃几口连肚皮都填不满的艺术品。

去那种地方？开什么玩笑？

——那不属于他。

那属于什么样的人？

属于那些穿着剪裁完美的高定西装、在灯火辉煌的宴会上浅笑低语的人。

属于那些谈笑风生、口中挂着投资与假期、手里拿着香槟却连一口都不会真正喝的人。

属于那些——从来没有为一顿饭发愁过的人。

属于那些从出生起就知道，餐桌是用来社交的，不是用来求生的。

属于拥有“正常人生”的人，有家庭、有未来、有被悉心安排好的人生路径的人。

而不是他，绝不是杰森·陶德。

他不属于那些地方，也不该属于。

他属于街头的水泥缝隙。

属于夜晚溜进便利店后巷偷捡剩菜的孩子。

属于废弃建筑顶楼吹着风吃冷汉堡的无名幽灵。

他穿着的是从垃圾堆里翻出的旧夹克，学会的是怎样在人群中消失，怎样在看不见的角落活下来。

他的宴会是帮派火拼，他的舞会是子弹与炮火交织的交响，他说不出口什么“餐前祝酒词”，说得最顺口的，是街头的浑话。

他是哥谭教出来的坏孩子，是连墓碑上都没人献花的死人，所以，去那种地方？开什么他妈的玩笑。

就算穿着租来的礼服，戴着别人递来的面具，站在金碧辉煌的水晶吊灯下，他也只会是个侵入者，一个不被邀请的影子。

他永远无法真正融入，他根本就——不配。

95.

但是——

他低头，看到提亚马特了，小小的一团，穿着不合身的皮夹克，蹲在冰柜前，眼睛亮晶晶地盯着贴着半价标签的速食披萨，像是发现了什么新大陆一样，绕着冰柜转了一圈又一圈，小小的脚步一蹭一蹭，围着“命运馈赠”打转，动作又笨又认真，就像在给她的第一个人类冒险旅程打上标记。

杰森怔了一下，一股奇怪的感觉，从心脏深处缓慢地涌了上来，不是厌烦，也不是不耐，而是某种……想要把她从这种冷气扑面、速食打折的廉价角落拉出去的冲动。

至少……至少也该是，带她去真正的披萨店吧。

至少，哪怕是最破的连锁店，至少也是现烤的热披萨，热气腾腾的那种，而不是这种——被冷气冻到硬邦邦、需要微波炉重生的速食残骸。

杰森咬了咬牙，手指下意识地收紧了几分，他告诉自己不要动摇，告诉自己，她又不是人类，不需要什么特别待遇。

可就在这一瞬间，他的脑海里，清清楚楚地浮现出一个念头。

——她是母神，可在这一刻，她也是个什么都不懂、什么都第一次经历的小孩。

至少，至少，应该给她一份真正热着的披萨吧。

杰森烦躁地低头，狠狠地盯着那排冷冻柜，像是在跟命运打一场无声的架。

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杰森有些烦躁地伸手，随手拿了两盒速食披萨，动作带着点狠劲儿，塑料盒子在他掌心发出一声轻响。

他不敢再多看了，再看下去，他怕自己会做出什么不像他自己的事，例如，会突然拉着她走出超市，会破天荒地掏出钱包，带她去吃一顿现烤的热披萨，会为她点一杯过甜的奶昔，然后笨拙又别扭地说一句“吃慢点”。

……像个正常人那样，像个好哥哥，或者——更可怕的，像个真正的儿子。

可他不是那样的人，他早就不是了。

杰森咬着后槽牙，低头把披萨塞进购物篮，指节攥得发白。

他不是没接受现实，从棺材里里爬出来的那一刻，或者说从在雨夜被小丑踩着手指，听见骨头断裂的那一声脆响开始，他就该明白了，没有人会为你的疼痛停下，没有人会在你摔倒的时候扶你，没有人会因为你哭了，就告诉你：“没关系，我在这儿。”

哭是没用的，软弱只会让你死得更快，所以，别动摇，别想象，别心软。

杰森狠狠地在心里咒骂自己，像是在用刀子把那点刚萌芽的委屈感一寸寸刮下来。

Jason Todd, don't you fucking dare.

（杰森·陶德，别他妈表露出软弱。）

你可不是稍微哭一哭，就有妈妈来抱你的小屁孩了。

你没有资格软弱，没有资格撒娇，没有资格奢望有人天经地义地对你好。